Я скучаю по своим местам. По тем полям, на которых летом росла клубника, а зимой гуляла позёмка. Сейчас там коттеджи. Я скучаю по той реке, где мы купались, жарили шашлыки, ночами сидели у костра, пели песни под гитару и пекли картошку на углях. Сейчас в эти места не попасть и я могу увидеть только в инстаграме Пескова, его дом на другой стороне реки. Я скучаю по "палаткам", где мы гуляли тёплыми весенними вечерами, и ловили майских жуков. Скучаю по лету, по площадке под окном, где гоняли мяч. Скучаю по золотым листьям осени, дубу с которого прыгала Голубкина в Гусарской балладе. Скучаю по кедру, что рос рядом. По охотдому который снимали в "И жизнь, и слёзы, и любовь", сколько там мы прогуляли уроков. Скучаю по прудам где ловили карасиков, по стрельбищу, и подрывному. Скучаю по первому снегу, кружащемуся в жёлтом свете фонарей, который можно было ловить языком. По горке, на которую воду таскали вёдрами из дома. Скучаю по ёлке на плацу, которую каждый год ставили для жителей. Там были все свои. Скучаю по пластиковым стаканчикам, по мятому ржаному хлебу на закусь, пахнущим табаком и карманом. Скучаю по отцу. По его смеху, по его рукам.
Скучаю по лету. По яблокам. Скучаю по вот этому мосту, где можно забраться на самый верх и нырнуть ласточкой в Липку.
Я скучаю по своему детству. Я понимаю, что оно не вернётся, но это не мешает мне, иногда, скучать...